A esas horas de la noche
hay un pozo de silencios
rondando cada esquina,
un cuento de Allan Poe
en cada sombra,
en cada asombro.
La soledad se escribe con palabras
dictadas por las calles
de esta ciudad de bares y burdeles,
de poetas vagabundos
à la recherche du temps perdu,
de sueños extraviados
en algún sonado escarceo
con la absenta.
A esas horas de la noche
palpita el ser hacia la nada,
lo que no fue abrasa en desmesura,
los gatos hambrientos copulan con la luna
y algunos, los más bajos, buscan utopías
en las bolsas de basura acumuladas en su alma.
A esas horas de la noche
uno se pregunta si alguna vez
hubo algún lugar adonde ir.
................................................................................
Puedes hacer tu comentario también en Facebook:
Ese laberinto que nos teje la soledad y en el que difícilmente encontramos el hilo de Ariadna, esas horas vacías, la mente divagando hacia la NADA...
ResponderEliminary tu maravilloso poema que lo refleja de forma magistral.
Besazo.
hermoso no tengo más palabras para este poema..
ResponderEliminarme cautivó este fragmento en especial:
"La soledad se escribe con palabras
dictadas por las calles
de esta ciudad de bares y burdeles,
de poetas vagabundos
à la recherche du temps perdu,
de sueños extraviados
en algún sonado escarceo
con la absenta".
Un abrazo
Gracias Paloma por tu comentario.
ResponderEliminarMi vida está llena de momentos de soledad muy bellos y reparadores, aunque no siempre salga a relucir en mis poemas. En los versos tiendo a lo oscuro, a lo melancólico, y a la desgarradora lucidez que nace de los momentos más crudos de la vida.
:-)
Gracias Luz, me alegra que te haya gustado
ResponderEliminarUn abrazo fuerte
Me has atrapado de nuevo me veo tan reflejada en las palabras que con delicadeza siento salen de ti, simplemente hermosisimo... besos..
ResponderEliminarLEDESKA
Me agota ese vivir eterno del cuento que tiene esta ciudad desgraciada.
ResponderEliminarEn Barcelona no hay cuentos,
no hay esquinas,
ni sombras ni burdeles, joder.
En Barcelona no hay poetas,
Edgar Allan Poe nunca estuvo en Barcelona,
no hay absenta, y la gauche divine de los huevos jamás existió.
Porque no hay ser en Barcelona.
No hay nada en Barcelona.
No hay ni un gato, ni un alma, ni una sola pregunta.
No hay lugar adonde ir.
No hay lugar adonde ir.
No hay lugar adonde ir en Barcelona.
Hola M y S. En primer lugar, decirte que creo que el tono de tu comentario está un poco fuera de lugar. No solo porque no es constructivo, sino porque no es una crítica al poema en sí mismo. Haces una crítica de Barcelona, pero en ningún momento he nombrado ninguna ciudad. No es un poema que se refiera a ninguna ciudad concreta, es más bien una metáfora sobre un estado de ánimo, sin más.
ResponderEliminarPor lo demás, yo respeto cualquier opinión personal que tengas sobre Barcelona o cualquier otra ciudad, pero tal vez este blog no es el lugar para debatir esas cuestiones.
Saludos
Hola Sandra, gracias por la generosidad de tus comentarios y por sentirte conectada con mis versos. Un abrazo fuerte
ResponderEliminarHola Daniel; Alguien me contó recientemente el origen etimológico de la palabra "poeta" o "poesía"(poiesis); Teniendo en cuenta que es un significado mucho más amplio del que los peatones rasos entendemos ya que abarca todo lo que pasa de no ser a ser,todo lo que tiene que ver con la creación,sólo quería decirte que claro que hay "poetas en Barcelona".Realmente es un auténtico placer pasar por aquí tras unos días de ausencia para disfrutar tus nuevas incorporaciones, literarias, estéticas, visuales,musicales...;Me pregunto cómo tienes tiempo y capacidad para todo,pero en realidad sólo quería felicitarte por ser un auténtico POETA.
ResponderEliminarMuchas gracias Núria por tu comentario y por dedicar un tiempo de tu existencia a pasar por aquí, mi humilde morada virtual, y dedicar tu atención a mis escritos. Gracias también por tus elogios, realmente el calor que se desprende de tu comentario es un combustible poderoso para motivarme a seguir escribiendo y continuar compartiendo sentimientos, experiencias e inquietudes. Por el tiempo, uno hace lo que puede, me gustaría poder dedicarle más tiempo al blog, mejorarlo en la medida de lo posible y participar y comentar otros blogs muy interesantes que frecuento casi a diario, pero no siempre es posible. Hay que hacer auténticos malavarismos para poder llegar a todo o casi todo. Y por lo de los poetas...es obvio que no sólo los hay en Barcelona, sino que nos extendemos como un manto silencioso por todos los rincones del mundo.
ResponderEliminarUn abrazo fuerte y gracias nuevamente
A esas horas de la noche
ResponderEliminaruno se pregunta si alguna vez
hubo algún lugar adonde ir.
Un largo paseo nocturno y solitario, un instante para pensar, para respirar ese aire fresco de la noche, se oyen tus pasos a lo lejos, como un susurro nocturno. En una esquina de la calle asoma la luna, ¿ves?, no estabas solo!.
Después de casi una hora paseando llegas a casa, te sientas en el sofa, respiras ondo y te preguntas ¿porqué tuve que salir a dar un paseo?...
Es una reflexión ue he tenido al leer tu poema y ver la ftografíató tu escrito.
Te doy mis felicitaciones por este blog tan bueno! sinceramente no lo conocía, lo pongo en favoritos ahora mismo.
ResponderEliminarUn saludo
Enrique
Gracias Jessica, bonita reflexión, me alegro de que mi poema te haya inspirado. Muchas gracias por dedicarle tu tiempo a mi blog. Un abrazo fuerte
ResponderEliminarGracias Enrique por tu comentario, me alegro de que de un modo u otro hayas aterrizado por aquí. Un abrazo
ResponderEliminarQué tal, me gustó lo que dices tan poéticamente y tan cierto "sino que nos extendemos como un manto silencioso por todos los rincones del mundo". Tus poemas me inspiran, tus temas urbanos metafóricos, se pregunta uno cómo lo haces, digo, llegar al fondo, me gusta la poesía y hago poesía y escojo algunos poetas contemporáneos además de los clásicos para palpar sus modos, su transfiguración, por que eso es un hermoso poema, te sigo cuando puedo y aprendo y disfurto, saludos cordiales desde Panamá.
ResponderEliminar